quando a tua casa se torna a casa dos teus pais

  

Tiago Mota Saraiva disse ao setenta e quatro que "uma pessoa com dez ou 15 anos de idade não ocupa o mesmo espaço — o espaço simbólico dentro de uma casa — que uma pessoa de 30" e eu suspirei em anuência resignada. Estou nas vésperas do meu 28º aniversário, vivo com os meus pais e a saída aqui de casa não está para breve.

Felizmente que estes últimos dias têm trazido para o espaço mediático a questão da crise da habitação, estava a ver que nunca mais. No entanto, entre adultos obrigados a dividir casa, pessoas deslocadas em arrendamentos precários e famílias com dificuldade em pagar a actualização da prestação ao banco, ouve-se pouco as vozes dos desgraçados que vivem com os pais.

Não me interpretem mal: dou-me bem com os meus pais, poupo-me à preocupação com lides domésticas e sou, em bom português, mimada. Mas e o resto, senhores? Não pago contas mas o preço é o meu desenvolvimento pessoal e social. Os homens e mulheres vintões, trintões, obrigados a viver em casa dos pais estão condenados a viver numa adolescência perpétua que não nos permite crescer e ser adultos.

Ocupas demasiado espaço numa casa que deixa de ser tua pois não te sentes à vontade para lá viver. De repente o CC denuncia-te como cidadão que já devia ser independente, mas tens de ter atenção para não te esqueceres da toalha do banho senão a mãe ralha-te; tens de avisar onde vais sair para o pai não se preocupar; tens de te ir deitar porque "vê lá que amanhã trabalhas". Pois trabalho, mas para quê?

Dito assim parecem mesquinhices, dá vontade de rir e é ridículo. Pois é ridículo, é ridículo que um adulto que trabalhe a tempo inteiro não possa ter direito ao seu espaço e à sua privacidade doméstica. Sinto mesmo que estamos todos a passar ao lado da crise social e demográfica que esta situação de vida pode trazer. Estamos privados da linha temporal de gerações anteriores: sair de casa por volta dos 21, 22, desfrutar da tua juventude com as tuas regras, casar aos 26, ter dois filhos, divórcio aos 32.

Caramba, e nem é que eu queira isto para a minha geração. Mas quando é que vou poder viver a minha vida em vez da minha vida confinada na casa dos meus pais? Porque é que os nascidos nos anos 90 não têm direito a dispor do seu espaço para receberem amigos, conviver, aproveitarem o tempo? Porque, no final do dia, além de espaço também se trata de uma questão de tempo. Não podemos desenvolver as nossas relações afectivas, somos privados de ter uma vida sexual satisfatória, adiando para alguns a ideia de ter filhos. Pois se só temos casa depois dos 30, e depois queremos aproveitar a casa sem os filhos, com que idade é que vamos então tentar? A fertilidade não se indexa à Euribor e tenho demasiados casais amigos que desejam ser pais sem conseguirem delinear ao certo quando é que vão poder começar a pensar nisso, porque ainda vivem na casa dos pais.

Há já algum tempo que me sinto um corpo estranho aqui em casa, confinada às quatro paredes do meu quarto de infância e adolescência (e adultez), com a vida bloqueada em impasses que não consigo controlar. Ocupo demasiado espaço e não consigo crescer para lá disto. Não estou à vontade nem para sentir as minhas emoções nem lidar com os meus dias menos bons (a sério, no outro dia queria estar à secretária a chorar e a escrever e não consegui porque a minha mãe me estava sempre a entrar no quarto, epa que ridículo, por amor de Deus). Sinto-me uma criança a brincar aos adultos porque saio de manhã para "o trabalho". Não sei quem sou fora daqui e quero descobrir mas ainda tenho de esperar. Para tudo na minha vida tenho de esperar, porra.

Enfim, somos a geração da década perdida. Até quando, António Costa?